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terça-feira

Não aceitam, ok. Vou lá e mato tudo. Depois, Wanda, esse tresoitão aqui vai espirrar só flores. Bem no seu coraçãozinho, meu amor.

Estava tão acostumado a não receber prêmios literários que, no dia em que recebeu o primeiro, considerou-se, de fato, um mau escritor.

Meus pais nunca me contaram a verdade. Mas agora não tenho do que reclamar. Também nunca contei pra ninguém que fui eu quem os matou.

Hoje estou disposto a escrever uma nova história; não como eu quero, mas como os outros.

Eram tantas estrelas, e tantos vaga-lumes, mas tantos, que ninguém saberia dizer onde começava o céu.

Saía sempre de terno e gravata. Seu trabalho exigia isso.

A calcinha era apenas uma excentricidade.